(hola!)

el que cerró el blog se cree muy canchero y con aires de superación dice: if you keep doing the same thing, you should not expect different result. pero me viene como anillo al dedo para decidir -de una buena vez por todas- abandonar el quejido chillón que reza: odio el trabajo. porque la cosa - muy autoayúdica- está en hacer algo. y capaz yo no pueda hacer nada por ahora. pero entonces tendría que ahorrarme el lamento. el autolamento. y la amarguísima sensación - cada segundo antes de dormir- de estar errandole feo. ( porque, ENTENDÉ, que mandar dos o tres emails no es buscar trabajo). también el golpe de los miércoles y la inevitable comparación con ellos (que sí la tienen clara). tranquila, tu vida será cool. me consuela un amigo por email. cuándo, digo yo. decime y descanso. hace cuánto (y cada vez más) estoy en piloto automático. ya ni se.

De pulpas corazón
que cuando el mar te chupa te chupa
mermelada en la heladera
se endurece pero dura
afuera se azucara
me llevé la lata a la pieza
y no guardé nada
la pieza se desordena tan fácilmente
el placard es la biblioteca
pulóveres comparten estantes con papeles
todo mezclado.


a.p.m.

recordar: huir de los poetas.

update:

sigo sin celular.
invicta.
sola.
a esto le llamo una línea de coherencia.
já.

es que no termino de entender a los que rastrean desde dónde llegan las visitas al blog o las cuentan...

en qué túnel me metí?







ayer 11 pm me entero toca CaféTacuba.
hoy 8.30 am me entero toca Caetano.

cuando digo que son mundos paralelos tengo a veces razón.

- hola nena, cómo estás?
- acá má, a las corridas (almuerzo mientras trabajo y hablo por teléfono). vos?
- yo estoy con mis orquídeas, no sabés qué lindas están.


y después las fotos.




sí, má, hermosísimas.

perchas de madera para polleras, dónde consigo? alguien sabe?

Esto no es un poema. Para recordarlo dos veces.

Una mujer que escribe es peligrosa para otros.
Es peligrosa cuando se va.
Porque se va siempre sola.
Y una mujer sola es siempre una mujer que despierta sospechas.
Una mujer que escribe se va.
Lejos.
Se va, por ejemplo, a África.
Y cuando está en África y decide escribir... vuelve a irse, esta vez a América.
Una mujer que escribe es una mujer que escribe, piensan los más tímidos.
Y los que no lo son tironean de su manga
para que suelte el lápiz
para que entorne sus dedos
hacia ellos
hacia sus pelos lacios.
Una mujer que escribe se va a Africa y luego a Indochina.
Y sabe que nunca -de ninguna manera- transigirá.

f.r.

acá.

casi 3 meses la debe haber estado mirando. hoy nina se comió la planta. la reté tanto tanto que me duele a mi. ¿se cobrará el reino vegetal de esta casa, alguna vez, revancha?

estamos con zin en el recoleta que da a un jardín tipo salto encantado (misiones). ella se va en auto a otra parte. yo, para alcanzarla, agarro una bici vieja (que resulta poco menos que fantástica).
ella, al verme, exclama: - es la bici de perriot! -.
- uh, hay que devolverla, pienso.
casi vuelo sobre la bici para llegar justo a tiempo. de vuelta al simil recoleta. están kevin, perriot y una mujer (agus?) haciendo actividades con chicos y jóvenes (tipo voluntariado). me disculpo exageradamente, perriot me mira atónito y dice: me imaginé que te habías tentado*, no me preocupé. me parece que en el momento en que elige esa palabra (y no otra) comparte conmigo el secreto de la bicicleta especial.

me despierto. 7.16 am.

me llama un amigo por teléfono y me pasa a buscar. no dice a dónde vamos y terminamos en un avión a méxico. llevamos a nina, claro. esa noche miramos algo de la ciudad, el hotel queda lejos, cerca de unas ruinas. cenamos, nos ¿amamos?, dormimos.
después es de vuelta acá. en mi casa está dani umpi (!!), inquieto. yo le hago preguntas tontas porque estoy nerviosa. él espera a otras personas que tardan en llegar. de golpe hay una fiesta con gente que no conozco. muchos tienen números preparados. falta alcohol primero y comida después. yo ando sin rumbo por ahí. mi casa no es mi casa sino el piso aquel de betty y los italianos - 4to por escalera - en la esquina del domèstic en barcelona.-

me despierto. 9.30 am.

me memearon.

y entonces me guglié por primera vez.
gemelos nominales no encontré. acaso seamos pocos de familia (Familie).

pero sí que algunos de los que portan el mismo apellido (Nachname- Familienname) están vinculados a .edu y .pdf. y, claro, a interesantísimos informes y fotos de diseccionados axolotls o similares. eso en cuanto a mi Tío Duncan.

la Prima Barbara - que no me dijo nada pero sé que también vive en el hemisferio norte- tiene como hobby la fotografía. no es muy buena pero tampoco pretender serlo. le gusta retratar a su hija Lauren tanto como a las flores y los vasos de cerveza.

también tenemos al popular Chad, ingeniero de sonido o semejante. no se le puede manguear nada porque parece que son puras porquerías. vive en canadá. o miente.

hasta aquí, las peripecias de no llamarse perez.


Catch it!

El manuscrito - dos gruesos volúmenes en octavo- llevaba ya un mar de tiempo en Westfalia, en el sitio en que había de editarse cuando nos enteramos de que nuevas circunstancias imprevistas impedían su publicación. En vista de esto entregamos el manuscrito a la crítica roedora de los ratones, muy de buen grado, pues nuestro objetivo principal: esclarecer nuestras propias ideas, estaba ya logrado.
(...)
Antes de mandar estas líneas a la imprenta, he vuelto a buscar y a repasar el viejo manuscrito de 1845-46 . La parte dedicada a Feuerbach no está terminada. La parte acabada se reduce a una exposición de la concepción materialista de la historia, que sólo demuestra cuán incompletos eran todavía por aquel entonces, nuestros conocimientos de historia económica. En el manuscrito no figura la crítica de la doctrina feuerbachiana; no servía, pues, para el objeto deseado. En cambio, he encontrado en un viejo cuaderno de Marx las once tesis sobre Feuerbach que se insertan en el apéndice. Trátase de notas tomadas para desarrollarlas más tarde, notas escritas a vuelapluma y no destinadas en modo alguno a la publicación, pero de un valor inapreciable, por ser el primer documento en que se contiene el germen genial de la nueva concepción del mundo.

Londres, 21 de febrero de 1888.

Friedrich Engels.

Nota preliminar para la edición de 1888.

3 ternuritas:

- que un amigo (28) descubra ¡recién ahora! el poder de las tostadas+ queso blanco+ miel.
- que otro amigo (27) descubra ¡recién ahora! la existencia de la función *responder a todos* en el mail.
- que un tercer amigo (27) descubra ¡recién ahora! el sabor del pepino.

LA FAUNA EMBALSAMADA

¿esto es un poema?
¿estar a oscuras sin dormir
puede ser un poema?
¿si no hay nada
puede haber un poema?
¿si digo que respiro en este cubo negro,
no es algo ya? ¿no es demasiado?
¿no es mucho más que esto en realidad?
busco un silencio quieto entre paredes
una sola palabra de penumbra
cualquiera menos noche
porque noche está sólo permitida
a los poetas cósmicos
yo me refiero a este apagón del verbo
la boca ciega en la sombra de este miércoles
yo fui -yo quise ser- poeta natural, poeta cósmico
pero soy un poeta de edificio
poeta de ascensor
y no quiero dormir
quiero estar acostado sin luz en las palabras
por ejemplo:
¿adónde están las manos
de esta pregunta?
¿cómo es un poema en un departamento a oscuras?
yo que llamaba mulata, yegua de tinta a la noche
¿adónde voy a ir?
¿qué voy a hacer con mi fauna embalsamada
a las dos menos cuarto sin imagen
a tientas por el verbo del piso seis sin sueño?
vendo o alquilo mi fiel cosmogonía,
cambio sistema solar
por dos palabras ciertas
que consigan decir toda mi sombra.



pedro mairal, consumidor final, 2003.