obsesión

LAS PILAS CONTAMINAN EL AGUA
LA LEY 24.051 LAS DECLARA RESIDUOS PELIGROSOS

• UNA PILA COMÚN CONTAMINA 3.000 LITROS DE AGUA
• UNA ALCALINA 175.000 LITROS
• UNA BOTÓN 600.000 LITROS

QUÉ HACER CON LAS PILAS USADAS

Envasarlas en botellitas de plástico (bien secas!) de medio litro con su tapita. El envase es sanitariamente correcto y la única manera que ingresen a Ecovolta.






Recibimos hasta tres botellitas por persona en nuestros centros de recolección, con una donación. www.ecovolta.org.ar. clic en Que necesitamos.

AVISO IMPORTANTE:
En Ecovolta no recibimos:

• Pilas sueltas
• Pilas en cajas
• Pilas en recipientes de plástico que no sean botellas de 500cm
• Pilas en recipientes metálicos
• Pilas en botellas o recipientes de vidrio.

Centros de Recolección

KIOSCO DE DIARIOS

Sobre Belgrano, entre Luis S. Peña y San José -
todos los días de 5 a 14 horas

DAISUKI PILAS

José María Moreno 777 -

Lunes a viernes de 9,30 a 13 - 16 a 20 horas

sábados igual horario

OHM - ELECTRÓNICA - ELECTROMECÁNICA

Paraná 119 - a seis cuadras del obelisco barrio San Nicolás

Lunes a viernes de 9,30 a 19 horas

Sábados de 9,30 a 13 horas

(los amigos de mi amiga son mis amigos)

[che, creo que me gusta el videoclip (.uy) de un tema que creo que se llama no cambiás más o un título igual de estúpido].

al final me quedé y no fui. pero más que nada porque advirtió * en estas cuatro primeras clases hablo yo *. y más que nada porque no me siento del todo bien. y porque hoy es el primer día de la fase final - quiero creer- del trabajo en la casa. pero leo algo aquí, algo allá. hago cosas. hablo por teléfono con mi familia allá lejos, hablo con el señor de encarnación, así. después de un fin de semana jipi cuesta arrancar. (pero después de discutir cuesta arrancar también). pienso, por ejemplo, que si pudiera inventar algo me gustaría hacer una remera de mangas largas que fuera como una bolsa de agua caliente. con ese mecanismo, digo. una pequeña capa de agua caliente alrededor del cuerpo. sería estupendo. de seguro aliviaría muchos dolores. paso por blogs que nunca vi antes. ya no es lo que era (eso también está dicho). pero por ahí leo alguna cosita que me sobresalta. uno que dice por fin le saco provecho a vivir en esta ciudad de mierda!, mientras cuenta, feliz, que tiene entrada para ver a chico cesar (ya pasó, ya se). a mi cada tanto me pasa lo mismo. extrañarse. no deja de ser una cosa linda.

Es extraña esta ciudad
o yo estoy fuera de escala

g.c.

Estoy como Grenouille. No paro de oler. La ratonera en que se transformó la casa mutó de olor. Todas las cosas fueron al menos una vez cambiadas de lugar. (Acá se movió mucha energía). Sumale la pintura de esa pieza. Pronto se establecerá un olor nuevo. Después al subsuelo de Retiro. Tardamos veinte pesos en llegar. El taxista se despachó con consideraciones sobre la Llama Olímpica y sobre este país. Sigo. Arriba en Retiro. Desplegué mi campaña "trate bien a un empleado" y me fue bárbaro. Me tomó una carta de reclamo impecablemente escrita y me pasó el bendito número para acceder a la porquería que llaman tarjeta de viajero frecuente. De ahí a la Zona Baja, es decir, de la terminal Retiro al subte Retiro. Le decimos Zona Baja porque es idéntica a la zona de Encarnación que se apoda de igual manera. Ya en el subte me dieron arcadas. Volví con eso de que me resulta imposiblemente incomprensible que algunas personas elijan tomar un café o, peor aún!, comer en los bolichones del subte. Encierro+poco oxígeno+fritangas+multitudes. Ajá. En un ratito al laboratorio. Ahí si, charming. (El mismo olor que en las VHS de Berlin). También encerrado, también subsuelo pero en el aire flotan las notas del único café de máquina rico de la ciudad. Amo tener que ir al laboratorio por esos segundos de bienestar, imaginate. Tengo un rato de tiempo. Camino un poco, entro a Los Galgos. Sólo hay dos fluorescentes encendidos. Un mozo de noventa años me trae una coca y un ticket infame: ¡$5.5! Superó la cumbre de la sorpresa del miércoles (en un bar cooperativo una porquería saborizada chica, "para llevar", $3.25). Atónita. Con el Dipló en la mano te digo, querido, la guerra por el agua ya comenzó.

Que é pra acabar com esse negócio
De viver longe de mim
Não quero mais esse negócio
De você viver assim
Vamos deixar desse negócio
De você viver sem mim

REHENES DE MONSANTO

Dedicado a la gente del Mocase, y a los expulsados por la soja, la codicia, la ineptitud de los gobiernos, las topadoras y los plaguicidas.

Por

Dr. Raúl A. Montenegro, Biólogo.

Premio Nobel Alternativo (Estocolmo, Suecia)

Presidente de FUNAM.

Profesor Titular de Biología Evolutiva
en la Universidad Nacional de Córdoba (Argentina).

Qué duro es sentirse minoría en un país de falsas mayorías.
Qué duro es ver que el gobierno nacional y los ruralistas luchan entre sí cuando son cómplices necesarios del país sojero.
Qué duro es ver cacerolas relucientes y llenas de soja RR* en el asfalto civilizado de Buenos Aires.
Qué duro es ver las cacerolas renegridas y sin tierra de los campesinos de Santiago del Estero.
Qué duro es ver a los estudiantes de universidades argentinas con sus carteles de apoyo a los ruralistas en huelga, como si Monsanto y el Che Guevara pudieran darse la mano.
Qué duro es recordar que esas cacerolas relucientes, esos estudiantes movilizados y esas familias temerosas del desabastecimiento no salieron a la calle cuando los terratenientes de este siglo XXI expulsaron a familias y pueblos enteros para plantar su soja maldita.
Qué duro es ver la furia ruralista al amparo de reyes sojeros como el Grupo Grobocopatel.
Qué duro es ver el rostro reseco de Doña Juana expulsada, de doña Juana sin tierra, de doña Juana con sus muertos bajo la soja.
Qué duro es ver que se cortan las rutas para que China y Europa no dejen de tener soja fresca, y para que Monsanto no deje de vender sus semillas y sus agroquímicos.
Qué duro es comprobar, con los dientes apretados, y con el corazón desierto y sin bosques, que nadie habló en nombre de los indígenas expulsados de sus territorios, de sus plantas medicinales, de su cultura y de su tiempo para que la soja y el glifosato sean los nuevos algarrobos y los nuevos duendes del monte.
Qué duro es ver con las manos y tocar con los ojos que nadie habló en nombre de los campesinos echados a topadora limpia, a bastonazos y a decisiones judiciales sin justicia para que ingresen el endosulfán, las promotoras de Basf y las palas mecánicas con aire acondicionado.
Qué duro es saber que nadie habló en nombre del suelo destruido por la soja y por el cóctel de plaguicidas.
Qué duro es comprobar que muchos productores, gobiernos y ciudadanos no saben que los suelos solo son fabricados por los bosques y ambientes nativos, y nunca por los cultivos industriales.
Qué duro es saber que para fabricar 2,5 centímetros de suelo en ambientes templados hacen falta de 700 a 1200 años, y que la soja los romperá en mucho menos tiempo.
Qué duro es recordar que el 80% de los bosques nativos ya fue destrozado, y que funcionarios y productores no ven o no quieren ver que la única forma de tener un país más sustentable es conservar al mismo tiempo superficies equivalentes de ambientes naturales y de cultivos diversificados.
Qué duro es observar cómo se extingue el campesino que convivía con el monte, y cómo lo reemplaza una gran empresa agrícola que empieza irónicamente sus actividades destruyendo ese monte.
Qué duro es ver que el monocultivo de la soja refleja el monocultivo de cerebros, la ineptitud de los funcionarios públicos y el silencio de la gente buena.
Qué duro es saber que miles de Argentinos están expuestos a las bajas dosis de plaguicidas, y que miles de personas enferman y mueren para que China y Europa puedan alimentar su ganado con soja.
Qué duro es saber que las bajas dosis de glifosato, endosulfán, 2,4 D y otros plaguicidas pueden alterar el sistema hormonal de bebés, niños, adolescentes y adultos, y que no sabemos cuántos de ellos enfermaron y murieron por culpa de las bajas dosis porque el estado no hace estudios epidemiológicos.
Qué duro es saber que los bosques y ambientes nativos se desmoronan, que las cuencas hídricas donde se fabrica el agua son invadidas por cultivos, y que Argentina está exportando su genocidio sojero a la Amazonia Boliviana.
Qué duro es comprobar que las cacerolas relucientes son más fáciles de sacar que las topadoras y el monocultivo.
Qué duro es comprobar que en nombre de las exportaciones se violan todos los días, impunemente, los derechos de generaciones de Argentinos que todavía no nacieron.
Qué duro es ver las imágenes por televisión, los piquetes y las cacerolas mientras las almas sin tierra de los campesinos y los indígenas no tienen imágenes, ni piquetes, ni cacerolas que los defiendan.
Qué duro es comprobar que estas reflexiones escritas a medianoche solo circularán en la casi clandestinidad mientras Monsanto gira sus divisas a Estados Unidos, mientras las topadoras desmontan miles de hectáreas en nuestro chaco semiárido para que rápidamente tengamos 19 millones de hectáreas plantadas con soja, y mientras miles de niños argentinos duermen sin saber que su sangre tiene plaguicidas, y que su país alguna vez tuvo bosques que fabricaban suelo y conservaban agua.
Muy cerca de ellos las cacerolas abolladas vuelven a la cocina.

*soja resistente a glifosato (herbicida de amplio espectro), comúnmente denominada soja RR (Roundup Ready). En la actualidad el 90% de la soja en Argentina es transgénica.

"C." escribió:

http://www.pagina12.com.ar/diario/ultimas/20-101876-2008-04-04.html

http://www.territoriodigital.com/nota.aspx?c=9975677852997159

http://www.primeraedicionweb.com.ar/index.php?idnoticia=3588&dgprincipal=nota&tipo=digital&idEdicion=

"J." responde:

me recuerda, inmediatamente, lo de Ignacio Lewkowitz: "violencia, no ya disciplinaria ni de todos contra todos, sino violencia de cualquiera contra cualquiera".

Es, para mí, en lo concreto y cotidiano, la crisis del contrato social, la escuela como escenario público donde emergen los conflictos -dirimidos de manera violenta- que pululan en la sociedad, y la insuficiencia de los lazos sociales débiles. Como en estas escenas: no alcanza con múltiples espacios de pertenencia, de reconocimiento mutuo, de reciprocidad y gratitud (como dice Ricoeur). También hace falta reconstituir el valor de la vida del otro que parece insignificante, ya no sólo en Auschwitz o en los "centros de permanencia temporaria" para los inmigrantes o en los "time-out" para adolescentes descarriados en Barcelona o Suiza (creaciones cultas de la vieja Europa culta).

Los pibes maman lo que la sociedad "educadora" enseña. Entre otras cosas, la insignificancia de la vida, que no tiene otro significado que el del excremento. Y la resolución de los conflictos de manera violenta.

Además de la escuela, el Estado, los programas sociales, ¿qué hacemos frente a esto? (además de pensar y generar la crítica acerca de por qué, de golpe, los medios se hacen eco de hechos de violencia, hace 3 o 4 días, en las escuelas, que ocurren hace años cotidianamente) -me acuerdo que, hace 10 años, en varias escuelas donde íbamos con la cátedra, algunas directoras armaban un espacio, un aula, un salón o un mueble, para que los chicos, de Primaria, dejaran sus armas al entrar...

¿Cómo trabajar para reconocer y asumir los conflictos y para aprender a dirimirlos de maneras no violentas, devolviendo valor a la palabra?

cariños

j.

todavía está mal visto hablar sólo y en voz alta por la calle. claro que si tenés un adminículo en la oreja o tu cara pegada al teléfono y la mirada en un punto ciego y estás caminando no. la gente no se apiada de estos últimos como de los primeros.
siento incomprensión por el mundo, creeme.

no tiene paz.

y me hace doler de risa.

demasiada exigencia. demasiado todo junto. maratón. encima se supone que llegás a descansar a tu casa y acá el caos de la incompletud polvorienta te abofetea sin tregua. una parte de mi dice stop. sí, el cuerpo. que son todas estas piruetas, tan de repente?. volver a la facu, poca cosa. veo a los nuevitos pasear por ahí, tan entusiasmados, ni ternura me da. se juntan en el bar a charlar cosas, a hacer trabajitos. si miro para atrás tampoco lo entiendo. después hay una docente que me encandila. por lo linda nomás. y el jefe que no parece dijo, al pasar, la sociedad es una orquesta que desafina. yo después de eso no escuché por un rato su voz mendocina, te digo. y esa noche, que entre la milhoja de papas y el helado audicioné para el bac? a decir verdad tengo terror de que venga alguien y me diga: si te interesan tantas cosas no te interesa nada. como se dice de la música, un poco. igual no me quejo, eh, no no no. tengo prohibido eso. sí tengo permitido dormir una siesta alguna vez o quedarme dormida como ayer en cualquier lado. siempre que sea entre conocidos, claro.
todo esto es como el otoño y hay que tenerle paciencia y sentarse a ver caer las hojas.

joy

una buena nota de domingo.

agrrhhh

no se si, tipo reírme o yorar.

acá si me alegré.

mi genial amigo gastón, para aliviar mis días y hacerme reír, compuso esta versión apócrifa de una casa con diez pinos de pappo. la comparto porque tanto talento no se puede mezquinar.

una casa con tres albañiles,
en mi cuarto hay un lugar,
leer algo y meditar,
tanto polvo y suciedad,
no aguanto más, no aguanto más,
vivir en construcción,
cd's y libros por doquier,
si hasta cuesta respirar,
nunca más, nunca más,
en construcción.
el monte y mis amigxs,
no se pueden comparar,
con el ruido infernal,
de vivir en construcción,
para lograr, o conseguir
otro baño construir,
el lavadero y algo más,
y ya no quiero escuchar,
a ese albañil silbar,
como si fuera un zorzal,
no lo puedo soportar,
no aguanto más, no aguanto más,
vivir en construcción.
no hay otra cosa que hacer,
uno y otro tereré,
sólo se puede elegir,
bizcochitos o tv,
o mejor un dvd,
pero mierda me olvide
que la tv no puedo encender
qué voy a hacer,
yo me vuelvo al iberá,
hacia el norte hay un lugar,
aunque no pueda llegar,
porque allá están, por que allá están
los de la sociedad rural,
el peón de campo y su patrón,
cómo hacerles entender,
que las tierras deben ser,
del labrador, no del patrón.
sojización,
los monsanto y los grobo
y otra vez, y otra vez,
ese señor,
que se cree ruiseñor,
no aguanto más, no aguanto más,
la construcción.

Quizás el primer error no haya sido un error sino coherencia, triste coherencia. Cuando el Gobierno decidió imponer sus nuevas retenciones, tenía otras formas de hacerlo: por ejemplo, exceptuando a los pequeños chacareros. Dos tercios de los productores agrarios del país tienen menos de 200 hectáreas; entre todos juntan sólo el 3% del total de las tierras. O sea que dejarlos afuera habría costado, grosso modo, el 3% de la recaudación total del nuevo impuesto: alrededor de 50 millones de dólares, un vuelto. Con ese formato, la oposición a las retenciones no habría tenido masa crítica: habría podido transcurrir, si acaso, en despachos y restoranes finos, pero no en las rutas. No se habría producido el desabastecimiento que afecta a cada vez más gente, no habrían salido por televisión esas imágenes de chacareros modestos preocupados por su fuente de trabajo, y el impuesto habría tenido otra legitimidad: habría sido un pequeño intento redistributivo. No lo hicieron; puede que haya sido un error, pero es más probable que haya sido coherencia: como se ha dicho en este diario, el proceso de concentración económica no para y las grandes empresas siguen beneficiándose más y mejor que nadie. Pero, si fue coherencia, no supieron calcular sus consecuencias. Fue el primer gran error.

M. Caparrós. Acá.

Por eso resulta un caso interesante para estudiosos de la sociología o de la psicología de masas el apoyo de una parte de la población a un lockout patronal que produce desa-bastecimiento. O sea, una disminución drástica de la oferta que provoca una fuerte alza de precios. Las cacerolas de la clase media y alta, con el acompañamiento de gran parte del mundo mediático, están reclamando, lo sepan o no, aumentos de precios de los alimentos. Argentina ya puede sumar así una cucarda más en su pecho para ratificar la categoría de campeón en el concurso mundial de país insólito. Es probable que ese incremento de precios no vaya a afectar en gran medida esos presupuestos familiares debido a que sus ingresos se ubican del medio para arriba de la pirámide. Pero tendrán un efecto contundente para asalariados y postergados.

Zaiat, aquí.

Además,
Claudio Lozano: "Las retenciones no son el problema"

Este modelo sojero, además de romper la soberanía alimentaria de la Argentina, destruye puestos de trabajo y debilita a los pequeños y medianos productores ya que mientras la soja genera un puesto de trabajo cada 500 hectáreas, la economía familiar crea 35 puestos de trabajo cada 100 hectáreas. Situación que se empalma con el hecho de que la soja demanda más de 500 hectáreas para que una unidad productiva sea viable y autosuficiente. Es en este contexto de debilitamiento de los trabajadores del campo (el 70% está en negro) y de debilitamiento de la pequeña producción rural que debe inscribirse el conflicto actual. Se expresa en él la bronca acumulada de los pequeños y medianos productores (los que efectivamente sostienen los cortes) frente a un gobierno que jamás reconoció su situación y que hace gala de un discurso perverso (incluso dice querer “desojizar” el campo), cuando en función de la construcción de su caja fiscal fue hasta hoy socio pasivo del “boom sojero” por la vía de las retenciones.

Yberá

“Da la casualidad que 7-Up tiene algunos valores de marca que se asocian al verano como la frescura y el optimismo. Teníamos la necesidad de algo fundacional con el nuevo concepto de ‘Refrescá tu vida’. Tenía que ser transversal tanto para adolescentes como para gente más grande, rescatando una forma de vivir más positiva. El tema surgió como un recurso creativo a la hora de comunicar la historia.”

brea en el cerebro. todos ellos. puaj.

alentador inicio del ciclo lectivo

-Lo mencionaba para preguntarles por algunas características de su generación. Antes las mujeres tuvieron una voz literaria muy fuerte, tan fuerte como la de los hombres, pero fueron oscurecidas. Ustedes han incluido a mujeres en una antología sobre sexo, por ejemplo: En celo. Ahí entra la política: la política de género. Me interesaría conocer sus miradas políticas: qué piensan del mundo, de la acción del individuo en la sociedad; de qué manera aparece la política en sus obras. En la de Cucurto, por ejemplo, está en la reposición de mercadería en las góndolas, en las bailantas de Constitución.

W. C.: -Es una política que pasa por la vivencia personal. Pero no puede ser muy determinada, muy fija, muy estática, porque se va moviendo incluso en los propios libros. No sé si se puede hablar de política.

J. T.: -En El curandero del amor , de Cucurto, la política aparece mucho.

W. C.: -Sí, pero es la política como sale de los medios.

J. T.: -No, no, no: aparecen las marchas, aparece una crítica a las Abuelas de Plaza de Mayo.

W. C.: -Sí, pero como algo muy lavado, lo que se escucha todo el tiempo.

-Hacer los libros con cartones, como en Eloísa Cartonera, la editorial de la que sos parte, es un acto político.

W. C.: -Eso sí. Pero no tiene mucha relación con los libros que escribo. Es un proyecto social que comparto con otras personas. En los libros, en cambio, veo una actitud más liviana. No veo lo que dice Juan.

J. T.: -En El curandero... hacés una crítica directa al progresismo argentino, es una picaresca muy agresiva dentro del sistema progresista anquilosado.

W. C.: -No. Es una parodia del discurso de los medios. En realidad hay un vacío, porque las cosas no son como lo dicen los medios y como la gente cree. Y hablo de todos los medios de comunicación: Internet, los diarios, la televisión... Todos son contrarios a la gente.

D. G. T.: -Se ha dicho que esta es una generación menos comprometida. Se lo dice como una acusación, no una observación. Creo que nos tocaron condiciones particulares. Pasamos varias crisis que probablemente acentuaron nuestro escepticismo, tenemos reparos antes de creer en ciertos discursos. No es como en los años setenta, cuando todavía se podía creer en un ideal fuerte. ¿En qué podemos creer?

F. A.: -A mí la política me interesa, como me interesan todas las cosas importantes del ser humano. Además el intelectual latinoamericano creció muy cerca de la política, muy condicionado por cambios sociales. En ese sentido, más que una literatura de la fantasía me interesa una literatura vinculada con la experiencia: el lugar donde lo subjetivo se cruza con lo político, el lugar donde el contexto se manifiesta en la intimidad. Me interesa esa relación y esa tensión entre los personajes y su entorno, no tanto la representación del hecho histórico en sí.


entero

por qué me hace reír bodas de sangre, pese a todo.

martes, diciembre 18, 2007

Facebook es LO PEOR que me pasó en la vida. Es obvio que lo inventó alguien de 19 años, si es como un messenger enorme y lleno de chirimbolos. Parece una feria hippie llena de vagos de mierda. ¿Alguien me explica como borrar mi perfil?

Y A USTEDES, ANORMALES QUE NO TIENEN NADA MEJOR QUE HACER Q SALIR A CAZAR COMPAÑEROS DE PRIMARIA LES DIGO: NO FUI A NINGUNO DE SUS COLEGIOS. SI YO QUISIERA SER SU AMIGA YA LOS HUBIERA BUSCADO HACE AÑOS. HAGAN DE CUENTA Q ME CRIO LA LOBA KAMALA Y DEJEN DE MANDARME MAILS DICIENDO "ROSI SOS VOS? SOY YO, NATI" PORQUE ESTOY SACADA Y LOS VOY A MUTILAR AGARRANDOLES UN BRAZO DESDE UNA MOTO.

Si vuelvo a recibir un mail que diga que alguien puso algo en mi funwall me suicido y le echo la culpa. Están advertidos. No jodan conmigo.

domingo, diciembre 16, 2007

En las últimas semanas me llegaron varios mails preguntándome por qué cerré mi perfil de twitter. A algunos les dije que me aburría, que para escribir 10 palabras cada 3 días no tenía sentido.

Pero no es cierto. Es una mentira diplomática y elegante. (Mi marido estaría orgulloso)

La verdad es que twitter es como monitorear 300 mogólicos todo el día.

Es muy desgastante y terminaba muy angustiada por la verguenza ajena que me causaba esa jauría de mamertos. Es verdad, hay 30 personas piolas, que, por algún motivo INEXPLICABLE todavía no borraron su perfil. Pero a la larga lo harán, y le dirán a sus nietos que jamás usaron twitter ni nada parecido. La mayoría son pibes y pibas graciosos, y algunos periodistas interesantes. Lo demás, es el baño de un boliche de décima.

Y quiero decirles varias cosas que tengo atragantadas hace un mes:

Los deficientes que hablan de second life son personas muy trastornadas que necesitan ayuda psiquiátrica. SECOND LIFE NO EXISTE. ¿ENTIENDEN O LES TENGO QUE DAR ELECTROCHOQUES? Yo juego al estanciero pero no tengo chacras de verdad.

La mitad de las minas que hay son retrasadas mentales de oferta, desesperadas por pegar un tipo, que se rematan tipo en subasta arranca a $1 chateando con cualquier pito que se les cruce. Me dan una pena tremenda cuando las leo decir "Te re entiendo, Jorge. Estoy en la misma" (Decir "en la misma" es muy de remate)

El 10% son piolas. Como Minervisha, fenomenoide, bettycarol y otras (me da fiaca ir a fijarme quienes eran. Perdonen)

Y el 40% son minitas tontitas y huecas con problemitas de autoestima que hablan de sus bombachas todo el día para calentar a la audiencia y sentir por 1 minutito que alguien las quiere/necesita/desea. Comprense un perrito, chicas. Todos vemos sus artificios de anorexica desesperada por mendrugos de amor. Son ASI de obvias y todo el mundo lo comenta.

Hacer autobombo es una asquerosidad. Si a mí me interesara tu blog, ya te tendría en mi feed reader. Dejá de avisar que posteaste cada 5 minutos que total lo que escribiste ES UNA MIERDA.

La gente que dice "tuitero" está muy mal. Cuando vuelvan en sí se van a arrepentir mucho de haberlo dicho. ¡Van a ver! PUAJ

Ay, no saben cuanto quería decir esto. Gracias por leer.

El viaje inminente. La prevención totalitaria. La paranoia colectiva. El riesgo. Anoche uno, aún sin su traje de médico, me convenció. Esta mañana el cómo, dónde, cuándo. Y sobre las diez salí.



Impensado. Los recién llegados quedábamos boquiabiertos. A no dramatizar, pensé. Después de todo había ocasión de mirar y mirar para todos lados. También estaban los chicos de la UCA asoleándose en la terrasse de algún Coffee Store.


Además en Puertou Maderou hay un tranvía divino y eso lo amenizaba todo. Y, en serio, no podía parar de leer. Como posesa.


No se engañen: era delicioso estar ahí, leyendo, con el sol haciéndome un mimito de otoño en la espalda. Para algunos, véase, hacía frío.



La fila avanzaba, inexorable, y a mi me empezaba a dar nostalgia.


Acá me quedé sin pilas, naturalmente. Justo cuando empieza una parte jugosa. Estamos en un patio interno, desde donde se ven sobresalir los árboles de las veredas. Uno pide los documentos y avancen, por favor. Seguimos en fila. Falta poco. El que da el pase definitivo a la sala de vacunación vocifera: ocho más, avancen. (Uno, dos, tres). Vacuna-vacuno-ganado. Corta justo antes de mi. Me quedo primerita. Tiene 3 dientes chanfleados.
-Todos los días es así?, le pregunto.
-Sí, es una desgracia, para ustedes y para nosotros. 4000 por día vacunamos. $210 vale cada pinchazo. Esto nos va a fundir como país. A Brasil le compramos las dosis. El problema es que agarre la Mesopotamia. En Misiones, así, puf, caen los monos. La culpa la tiene Brasil, de allá viene esta peste. Nosotros queremos impedir que esto avance. Esto nos va a fundir... si no cuidamos la ecología en el 2050 no va a quedar un ser humano. Me hijo es Ingeniero Químico, estudió en la UTN, en Avellaneda...

Ahí dejé de prestarle atención. No podía retener más y quería recordarlo todo y se agolpaban varias preguntas (¿nosotros? ¿monos, en Misiones?¿qué pensará que es Misiones? ¿nosotros?¿Brasil tiene la culpa y vende la solución? y así).

- Mandános más, se escucha una voz, desde adentro.
- Uno, dos, tres...

Nomás me pincharon me sentí súbitamente débil. Después de todo es una aguja atravesándote la piel, no jodamos. Pero la mujer tenía mano.
Después de cuatro mil de cualquier cosa tenés mano, pensé, y crucé Ingeniero Huergo.


y justo después...

la miopía política, ¿es una miopolítica?

Canciones progre

Por Rafael Spregelburd | 08.03.2008 | 00:19

Nuestro mundo se diluye en arsénico. Pecaré de ingenuo: yo creo en varias noticias que se leen en Internet. Ya no nos asusta la pampa desvastada por la mortífera soja al compararla con lo que las minas a cielo abierto están haciéndole al medio ambiente. Lo de La Alumbrera es genocida: contaminan 100 millones de litros de agua por día con cianuro y arsénico. El agua es almacenada en diques y desde allí se filtra nuevamente a las napas. Se han secado centenares de vertientes vecinas, con el consiguiente desplazamiento de campesinos, huertos y viñedos. Me sumo a la preocupación de mi columnista vecina Gorodischer: la migración de animales, los yacarés en Rosario, las mutaciones genéticas para sobrevivir a otros entornos, son quizá el menor de los problemas. Pero se ven, porque tienen imagen. En el Valle Calchaquí, el 80% de los niños en Andalgalá tienen arsénico en la sangre, se ven zorros pelados en la ruta y las cabras se mueren de golpe sangrando por la nariz.

sigue.

hay playas aptas para el nudismo. y hay playas aptas para el fasismo.

(y me hundí a descansar).

¿En qué consiste la característica que definiría a la vida?

me pasaron cosas en Constitución.

¿ y ahora?

ποιησις

La industria cultural reemplaza al arte con el entretenimiento y el entretenimiento aparece como una de las formas indiferenciadas de la actividad humana. El entretenimiento se ha vuelto la continuidad del proceso de acumulación capitalista en las horas aparentemente no productivas. La cultura industrializada constituye la claudicación del espacio de autonomía que caracteriza a la cultura.
Por su parte, la industria cultural se protege declarándose irresponsable: como entretenimiento rehuye su importancia en la constitución de la vida pública y privada; como producción comercial, se desliga de los aspectos culturales declarándose como pura mercancía. Solapadamente, la industria cultural simula estar al margen de la vida.
(...)
La industria cultural incluye la totalidad de la vida en su percepción del mundo como espectáculo. El espectáculo se ofrece como mundo. La desaparición del mundo como tal. La desaparición del mundo como creación y reconocimiento de los seres humanos.
La industria del entretenimiento es la negación de la fiesta, lugar del gasto improductivo. Pero precisamente en la fiesta, y no en el descuido del entretenimiento, se despliega el espíritu humano.

Schmucler, 2001.

(ay!)

Estómago

El lugar común lo tiene por invento contemporáneo que sólo concierne a la clase media sofisticada o esnob. Nada más erróneo. El naturismo fue una doctrina ampliamente difundida desde finales del siglo XIX en Occidente y fogoneada, en especial, por los anarquistas, siempre preocupados por mejorar la calidad de vida de los trabajadores. Distintas vetas confluían en esa olvidada ecología social de los pobres: ideales existenciales de “buena vida”; la propaganda de la alimentación “proteínica-racional” en los barrios obreros; la difusión de la “biofilia”, el nudismo y el vegetarianismo; la creación de centros de medicina natural; la promoción de la “procreación conciente”; en suma, el naturismo como ideal de vida social. No faltaron, entre los anarquistas, comunas y restaurantes vegetarianos ni tampoco piquetes contra carnicerías. A sus escuelas, también llamadas “racionalistas”, la vivisección les era ajena; por el contrario, en ellas se enseñaba la vida de la naturaleza por medio de paseos por la ciudad destinados a identificar y escuchar a los pájaros, o bien inspeccionando los prósperos nichos de insectos bajo las baldosas. Un equilibrio posible entre existencia e historia olvidado hacia 1930. Vegetarianismo y anarquismo no conformaron una excentricidad ideológica sino una alianza entre política y cultura popular. Los pobres siempre se han nutrido de vegetales, pues la carne animal (conejos, jabalís, ciervos, ostras, faisanes, además de las reses) fue, y sigue siéndolo, un privilegio de ricos. En Occidente la práctica del vegetarianismo no tiene más de dos siglos, pero en China y en India hace miles de años que la comida está preparada a base de vegetales. Por cierto, los hindúes reverencian a las vacas, pero no dejan de ordeñarlas. Sin embargo, la necedad no deja de expandirse: el ganado necesita de alimento proveniente de tierras de cultivos que podrían ser usadas para nutrir a la especie humana con proteína vegetal; se destruyen bosques para hacer lugar a tierras de pastoreo; y las flotas pesqueras capturan un cincuenta por ciento de pesca inservible que sucumbe en el buque-factoría. Si se considera que los vegetales producen diez veces más proteínas que la carne cabe concluir que la industria de la proteína animal no colabora en la disminución del hambre en el mundo. Sólo un boicot podría detener esta trituradora.

christian ferrer, 2004.

Los ojos de un animal cuando contemplan a un hombre tienen una expresión atenta y cautelosa. El mismo animal puede mirar a otra especie del mismo modo. No reserva para el hombre una mirada especial. Pero, salvo el hombre, ninguna otra especie reconocerá la mirada del animal como algo familiar.(...). El hombre toma conciencia de sí mismo al devolverla.
(...)
El animal tiene secretos que, a diferencia de los secretos que guardan las cuevas, las montañas y los mares, están específicamente dirigidos al hombre.
(...)
Mientras que en los animales el miedo es una respuesta a una señal, en el hombre es algo endémico.


¿Por qué miramos a los animales?
J. Berger, 1977.

esto.

el ambientalismo es un humanismo.

y: che, el pibe de la huerta es extranjero?
z: es extraterrestre.

(...) ser soberano significa no dejarse reducir al estado de una cosa sino desencadenar la subjetividad.



habermas [bataille].

La prosa de las cartas de Gramsci en la cárcel
Es objeto de deseo de todos los escritores de izquierda.
Pero para escribir así hay que estar preso
Y ser italiano y ser Gramsci.


terranova.
febrero, 2.


completo

De:	"M. E."
Asunto:	Extremos
Fecha:	Mon, 4 Feb 2008 13:11:47 -0200

Respiratorianos o "breatharians" en inglés. No comen, sólo respiran.

hace horas le dije que era otra, una que duraba 1:16. pero recién noto que no, que antes el arte descomponer, que dura 2:44, y que escucharlo en repeat es mucho más que meditar.

Alemania queda lejos

de la malaria

casi una confiscación de poder

estar acá para ver, sentir Alemania

Alemania se sabe Alemania

se dice Alemania

o se sabe pronunciar

mejor

la erre.

Dejame acá, Alemania

acá me quedo

con toda la falta de entrenamiento

con la poca pronunciación que llevo conmigo

un día triste para despertar peor

quizá

Alemania

sabrás comprender

tu cola de zorro está ahí, a la vista ¿no la ves?

¡Alemania! ¡Alemania!

qué hacés ahí tan perdida, tan suelta, casi sueca

el mundo se dibuja mejor en las bahías, cerca del mar y los océanos

crece, crece el desierto y crezco yo

la geografía me hace distinguir mejor

los relieves, los planos, las capas de sentido

en fin

Alemania significa para mí la llegada

¿de qué?¿de quién? ¿hacia qué o por qué? ¿más? ¿tanto?

Alemania se rodea de plantas vegetales que organizan su sistema

perfecto, perfecto

sólo faltaban sus hijitos y estábamos todos

¿pero vos Alemania? ¿y los cuidados especiales y las uñas y el corte de pelo y el desayuno y la preferencia real y tu propia felicidad? ¿tu propia felicidad? ¿tu propia felicidad? ¿felicidad? ¿facticidad? ¿felicidad? ¿y tu propia felicidad?




alemania. fragmento.
adriana kogan.


como no tenés comments habilitados, acá va una intervención literaturesca que, en su pliego de condiciones, la exige (je):

Alemania, Bertolt Brecht

Hablen otros de su vergüenza.
que yo hablo de la mía.


¡Oh Alemania, pálida madre!
Entre los pueblos te sientas
cubierta de lodo.
Entre los pueblos marcados por la infamia
tú sobresales.

El más pobre de tus hijos
yace muerto.
Cuando mayor era su hambre
tus otros hijos
alzaron la mano contra él.
Todos lo saben.

Con sus manos alzadas,
alzadas contra el hermano,
ante ti desfilan altivos
riéndose en tu cara.
Todos lo saben.

En tu casa
la mentira se grita.
Y a la verdad la tienes amordazada.
¿Acaso no es así?

¿Por qué te ensalzan los opresores?
¿Por qué te acusan los oprimidos?
Los explotados
te señalan con el dedo, pero
los explotadores alaban el sistema
inventado en tu casa.

Y, sin embargo, todos te ven
esconder el borde de tu vestido, ensangrentado
con la sangre del mejor
de tus hijos.

Los discursos que salen de tu casa producen risa.
Pero aquel que se encuentra contigo, echa mano del cuchillo
como si hubiera encontrado a un bandido.
¡Oh Alemania, pálida madre!
¿Qué han hecho tus hijos de ti
para que, entre todos los pueblos,
provoques la risa o el espanto?

(1933)

aunque no me gustan mucho los versos "realistas", como ví más arriba unos muy buenos sobre Alemania, decidí posteartelo. de la traducción de mi librito, a la que encontré en la net, se puede decir que hay una poesía nueva. ya lo decía benveniste, la traducción es un acto de creación/invención...


salud y alegría.

(...)controlaba todo más o menos bien; de todos modos estuve a punto de tirarme desde lo alto del acantilado tres veces en dos semanas.




mh

como las aves
buscamos el norte

te digo que sí, que después de la parálisis más horrible y absoluta las cosas se empezaron a destrabar. pero entonces una avalancha de cosas. casi todas lindas. casi todas de brindis y despedidas y buenos deseos. me pierdo un poco estos días y ya no puedo seguir al calendario. ¿eso fue el lunes?¿el lunes fue hace dos días?. no, si te digo que hoy, nomás, tenía dos taxis reservados a la misma hora, o que a las 8 estaba en hurlingham (!), o que me tomé por primera vez el urquiza, o que afuera de casa hay un pasacalle, puaj, que felicita a una egresada y dice "impossible es nothing", o que los chicos me acompañaron a comprar un mp3 o que vimos una auténtica escena de motochorrismo o todo eso. ¡pero si son las apenas las 2! ¡pero si sólo dormí 4 horas!. recuerdo a vera fogwill hablando del interés en la intensidad que es posible en la vida. hace seis años también hacía este recorrido pero bajo estado de sitio. ¿recordás, vos?.

respeto mayor

horas de sentimientos catástrofe. por momentos me veo el 24, sóla, cenando fideos con manteca y queso y viendo alguna película de mierda o quizás drogándome o algo igual de decadente. pero capaz llegó la hora de real life. y basta de la mesa y la familia y esas mentiras. porque ahora, que en mi cuerpo hacen como veinte grados, todo huele a mentiras. lo único cierto es caminar y ver películas y caminar. (no hay planes de evasión que alcancen). lo demás todo una mierda y vayansé a cagar con sus contá conmigo y con nosotros y así. no hay nada de eso, si ni códigos tenés. no hay comunidad : no hay nada.
y yo me la paso diciendo que hay otros registros, otros parámetros para todo. pero de vos, que se yo, esperaba algo como lo que hubiera hecho yo. y no que me hicieras esto. y no va de vengancita berreta. algo se cortó, sabés. y después no me vengas con cosas lindas. (después no me vengas con nada).
capaz aquel a pesar de sus blablablá y su locurita ordinaria tiene razón y estamos siempre todos solos no importa qué digan. yo quiero un mundo de gestos. lo que sea pero acción. y basta de palabras. después de hoy no quiero escuchar en la puta vida un siempre voy a estar ni nada que quede a diez millas de eso. dije millas.

Dicho esto, es inútil decidir si ha de clasificarse a Zenobia entre las ciudades felices o entre las infelices. No tiene sentido dividir las ciudades en estas dos clases, sino en otras dos: las que a través de los años y las mutaciones siguen dando su forma a los deseos y aquellas en las que los deseos, o logran borrar la ciudad o son borrados por ella.

I.C., 1972

planear/soñar/desear/pedir.

¿Què es hoy la ciudad para nosotros? Creo haber escrito algo como un ùltimo poema de amor a las ciudades, cuando es cada vez màs difìcil vivirlas como ciudades. Tal vez estamos acercàndonos a un momento de crisis de la vida urbana y Las ciudades invisibles son un sueño que nace del corazòn de las ciudades invisibles.

I.C., 1983

no va de balances pero sí de limpieza, de tiro-consulto-guardo, selecciono, diferencio, acomodo, discrimino, recuerdo. acá una pila de cosas para devolver y regalitos que esperan encontrar sus cumpleañeros. y más allá una lista que devendrá en varios mails personalizados: terminaste de leer xxxxx?
porque, sepa usted, cualquier cosa puede escapárseme mas no quién tiene mis libros ya que en la cuarta columna del único inventario que supe tener dice: lo tiene...

hace algunas semanas le pido a un amigo el logo de la revista. me responde que lo obligué, con eso de revisar backup viejo, a una oleada de nostalgia. hace menos días otro amigo regala su escritorio antiguo pero antes revisa los cajones repletos de papeles. parte del pasado encima, de sopetón, porque él ni sospechaba que todo eso estaba almacenado ahí. y ayer yo, en esto de hallarle un espacio a mis nuevos elementos (capricho, capitel, plegadera, escuadra, cola, engrudo y más), decidí desactivar de una buena vez el archivo - nunca del todo sistematizado y por eso mismo inservible - de mi pretendida vocación de periodista. así, vi pasar tapas, notas, editoriales y entrevistas que aglomeraban desde el 11-s pasando por las asambleas barriales y la masacre de avellaneda. 1 cajón liberado. 3 bolsas de consorcio llenas. se las di a la otra cara de la realidad nacional: el cartonero.

si alguna vez termino la carrera de grado soy capaz de hacer el master en filosofía de la cultura si se cursa en la sede migueletes de la unsam. es lo mejor del mundo, confirmado.

tenés que saber que puedo ser un monstruo, también. hoy, por ejemplo, en el noticiero anuncian que una chica murió por comer una hamburguesa y blablablá. ¿vos creés que me dio pena? lo primero que pensé fue: que se joda por comer esas porquerías.
casi como cuando anunciaron que mi ex vecina (pared con pared) estaba muerta hace días, acá al lado. me dije: tengo que escribir. y me eché a reír.

ayer, una chica, en cabrera y medrano, subía al colectivo. su remera decía: todos somos raros.

después del 11-s hoy fue el segundo día que más televisión miré en mi vida. vi la fiesta institucional desde principio y después la escuché.

(es una ilustradora de HR)

las cosas te llevan a un edificio que tiene sum. la única vez que escuchaste hablar de eso se trataba del colegio suizo en la misiones profunda. o sea, en tu estancia temporal palermitana viste hacerse ese edificio sobre gurruxaga. era ahí, nomás. primero pocas personas y un ambiente duro: qué hacés, hace cuánto, hasta cuándo, por qué y vos. doscientas cervezas mediante todos somos otros, todos hablamos todos los idiomas. primero una conversación - de parados - con uno del cotolengo de puán. auf spanisch. hablamos de objetos interesantes. seducción de nerds. pero después con david, johannes y arne, como chanchos. también yenny. no podés creer cómo seguís recibiendo piropos cuando vos tan claro tenés que ya no podés hablar como antes. ah, pensé que eras de allá. cosas así. birra va, birra viene, vamos a fumar afuera?. afuera hay pileta y jardín y uh. ahí vive tomke. o sea. después vamos a buscar las pizzas porque sino tardan una eternidá. las chicas vamos. en polleras, una noche primaveral. una pizzería cualquiera. (¿mi matute?). con pizzeros a la vista, que nos dicen cosas y chistes. nos limitamos a sonreir y pedir que se apuren. de vuelta en ese no lugar. un zoológico encantador. desde dónde consigo lsd a el fernet es la bebida nacional, la única diferente pasando por vivo en la calle posadas y yo vivo en abasto con glamour. de todo. uf. ¿habrá otra oportunidad, otro encuentro?. wer weiss. estamos acá ahora. (¿por qué acá y no aquí?). fluyen las palabras agolpadas en el fondo. /berlin ist das schärfste/. hay más alemanes que argentinos. (lo difícil de empezar una fiesta tan temprano es que muy pronto estás borracho). entre las últimas escenas un gay me da papasfritas en la boca mientras espero a que se me sequen las manos y bebemos cerveza del pico. qué ricura.

entrevista a el director rumano Cristian Mungiu

–¿Cuál fue el punto de partida de 4 meses, 3 semanas, 2 días? ¿El tema del aborto?

–No, en realidad fue el deseo de contar una historia acerca de mi generación. Porque soy parte de una generación bastante especial: nací en 1968 y pertenezco al período del baby boom que hubo en Rumania por aquella época, desde que en 1966 en mi país se prohibieron por ley el aborto y todo tipo de anticonceptivos. La consecuencia fue que –desde 1967 hasta 1972 sobre todo– hubo cantidad de nacimientos. Pero la paradoja es que la mayoría de esta gente, a comienzos de los años ’90, siguió el camino del exilio y me encontré con muchos de ellos en el exterior, cuando empecé a viajar a festivales con mi primera película, Occidente, que trataba precisamente sobre eso, sobre aquellos que habían dejado Rumania por una vida mejor en el mundo desarrollado y no siempre la habían encontrado.

Yo ya conocía esta historia, a través de otra de las mujeres involucradas, pero no había pensado en llevarla al cine hasta que escuché su versión, que me impresionó mucho. Descubrí todas las emociones y frustraciones que había concentradas allí, me di cuenta de todo lo que significaba esa experiencia personal para mi generación y me puse a trabajar en el guión de lo que ahora es 4 meses, 3 semanas, 2 días con la consigna de ser lo más fiel posible a esa historia, sin imponerle cambios en función dramática, porque me parecía que ya estaba todo en el relato original.

–¿El aborto es todavía tema de debate en Rumania?

–No, la verdad es que ahora me di cuenta de que es un tema sensible en muchos otros países, pero ya no lo es en Rumania, donde actualmente nadie lo discute. Como le explicaba, en 1966 en Rumania impusieron una ley prohibiendo el aborto. El efecto fue inmediato: hasta los años setenta las generaciones de niños eran varias veces más numerosas que las generaciones antes del ’66. Ante esta situación, las mujeres pronto comenzaron a acudir al aborto ilegal. Para el fin del comunismo, fuentes confiables indican que más de 500.000 mujeres murieron como resultado de los abortos clandestinos. Eso sin contar las que murieron sin acudir a un hospital y, por lo tanto, no están contabilizadas. En ese contexto, el aborto perdió su connotación moral y se percibió más como un acto de rebelión y resistencia contra el régimen. Después de 1989, una de las primeras medidas de la Rumania libre fue legalizar nuevamente al aborto. La consecuencia fue casi de un millón de abortos en el primer año: el número más grande, por lejos, de cualquier país europeo, sobre todo considerando que la población era de diez millones de mujeres. Aún hoy, el aborto todavía es utilizado como un método anticonceptivo en Rumania, con más de 300.000 casos anuales.

–El régimen de Ceausescu era comunista, pero en el tema del aborto ¿tuvo una influencia la religión católica?

–No, de ninguna manera. Es una confusión habitual, somos ortodoxos pero no católicos. En la decisión de Ceausescu no hubo ninguna motivación religiosa. Fue una medida puramente política y económica: le parecía que así podía desarrollar más y mejor al país. Ceausescu era un megalomaníaco y pensaba que Rumania podía pasar a ser un país de mayor importancia regional si aumentaba la tasa de natalidad y crecía la población. Decidió que nos teníamos que multiplicar para que él pudiera tener más poder sobre una nueva generación de socialistas.

–¿Qué les pasaba a la mujeres si se descubría que se habían practicado un aborto?

–Bueno, un aborto no se podía hacer legalmente, en un hospital, a menos que se tuvieran muy buenas conexiones con el poder. Por supuesto, había gente cercana al poder que no corría riesgos. Pero si no se tenían conexiones, hacía falta que alguien ayudara a la mujer que se quería hacer un aborto, como se ve en la película. Pero en la mayoría de los casos sucedía que terminaban en el hospital, porque alguien tenía que terminar lo que otro había empezado. Y los hospitales tenían instrucción de no atender a la paciente hasta que hubiera declarado antes frente a la policía. Y la policía impedía la intervención de los médicos hasta que la paciente no confesaba el nombre de quién había ayudado en el aborto. Y nadie quería confesar porque las penas eran más duras para quienes ayudaban que para las mujeres que abortaban. Por eso murieron tantas mujeres, porque no querían entregar a sus amigas o familiares o a sus maridos. Y entonces las dejaban desangrar hasta que morían.

completo acá

y agarrate Catalina, que vamos a galopar!

ay, me encantaron las 3 funciones de kamishibai que pude ver. (lástima el desencuentro).

mirá que yo lidié con varias especies: electricistas, pintores, persianeros, pero como éstos no hay. una impunidad total. quedamos 8.30 por sugerencia de él. llegó a las 10. 10.30 se va y me deja sin agua. quedamos para la una. llega a las dos. en la lista de situaciones de stress creo que gana un tercer puesto el plomero.

p. es lo que yo creo que pueden ser las hadas. p. vive trayéndome cosas maravillosas de regalo. porque me ve mal o porque sí. (j. es algo similar, de otra raza, y siempre siempre me llama cuando yo no puedo hablar, pero saber que sabe todo me hace mejor). p. me trajo estos que muestro. son tan pero tan lindos que no los puedo usar, no quiero que se ensucien o arruinen. (típico: compro algo que es perfecto pero es tan cute que no lo puedo regalar. me hago un cuaderno soñado y no lo puedo escribir. me compro un vestido y no lo estreno).

y dice:

me cayó una gota sobre la cabeza y me dio una idea que empieza con c.

(lara lara lalá)

a eso de las nueve de la noche me tomé el 65 por no caminar 8 cuadras. un chico de menos de 30 estaba, aparentemente, por bajar. pero así dos o tres paradas. cuando estoy por bajar le digo: bajás? para no joder al chofer dos veces con el ruido asqueroso ése. sí, dice. bajamos juntos. el empieza a trotar y arroja una botellita plástica de pepsi o similar por detrás del tapiado de una obra en construcción. raro. pero sigue trotando. en la esquina opuesta hay una heladería. la heladería tiene dos pequeños bancos blancos en la vereda. allí una mujer joven con un niño y un bebé en cochecito lo esperan. el cruza de un salto la calle y entre todos se abrazan y llenan de besos.

el mismo que se queja con un Censuran a la música popular!!! ante el borramiento del fragmento movidito, movidito, juntitos los dos, juntitos, etc. , sugiere después:

pero no eran justamente eso los blogs?

que el lunes leas y digas: "qué contenta que estaba el viernes" y luego...

a) te pongas contenta

b) te pongas para la mierda

jojo.

[es un poco lo que venía pensando: si borro todo lo que acá no da, resigno este blog y armo otra cosa].

eso y que después de clase *me salió* decir - automático- algo que escuché en la peli que vi más veces después de Home alone.

- y cómo estás?
- ahora puedo seguir viviendo. antes no se si podía.

entrevista a Loic Wacquant

el domingo el velador de la mesa de luz, el mismo que pateó a nina en dos oportunidades, hizo shuhihshshuuu y no anduvo más. cables derretidos, ajá. esa misma noche, armada de tijeras y cinta aisladora, el primer intento: pelar cables y volver a unir. nada. la ficha clueca. el lunes esto no me va a vencer, no no. a la noche seguí intentando. cambié el orden en la unión de los cables. ilógico pero. nada. consideré abandonarlo y comprar otro. ¡pero si es el que me regalaron k y k cuando cumplí 15!. imposible. ayer lo miré de reojo pero no hice a tiempo para otro intento. sí, ya sé, ayer dormí 4 horitas de siesta. hoy desarmé la ficha. probé y nuevamente nada. bajo a la ferretería. dame un enchufe no sellado, una ficha y metro y medio de cable cristal, por favor. 5,60. gracias. cualquier cosa vení después de las 6.30 que está el hombre de la casa, sonríe, cómplice, la mujer del ferretero, después de halagar a la perris. (todo tan obvio). subí decidida: esta empresa o la fabricación de fosgeno están al mismo nivel. pelé acá, allá, retorcí un poco y voilà: ¡funciona!. vuelvo a tener velador para terminar de leer, en el confort que sólo una cama puede propiciar, los lanzallamas.

... pero esto fue sólo la punta del novillo.


(yo escucho así)

entre la alarma y snooze 1.
era casa pero no era. había un parque. no había más luz que la de la luna. hermano f. en una hamaca paraguaya habla del cosmos y del bienestar.

entre snooze 1 y 2.
buscaba entre muchos frasquitos uno en el que pudiera mezclar el aceite neutro con el musk de nepal porque tenía que llevar un poco conmigo en la cartera por si acaso. (aflojá).

quería comprarle unos nag champa porque es mi consentido y porque allá no hay. terminé comprándome un coso hindú turquesa. mis incongruencias me resultan adorables.

definitivo: lo mejor de salir a pasear con la perra bien tarde no es el silencio. son los skaters.

un poco incómodos esperábamos en la vereda a nuestra maestra. yo no podía seguir leyendo, ahora que él había llegado. (él, que es reciente).

- primera vez con p., no?
- sí, porque recién me mudé a este barrio.
- ah.
- sí...
- en este barrio es donde vi más gente hablando sola.
- jaja, ¿vos querés decir que me voy a volver loco?
- no necesariamente.




100% real.