como las aves
buscamos el norte

te digo que sí, que después de la parálisis más horrible y absoluta las cosas se empezaron a destrabar. pero entonces una avalancha de cosas. casi todas lindas. casi todas de brindis y despedidas y buenos deseos. me pierdo un poco estos días y ya no puedo seguir al calendario. ¿eso fue el lunes?¿el lunes fue hace dos días?. no, si te digo que hoy, nomás, tenía dos taxis reservados a la misma hora, o que a las 8 estaba en hurlingham (!), o que me tomé por primera vez el urquiza, o que afuera de casa hay un pasacalle, puaj, que felicita a una egresada y dice "impossible es nothing", o que los chicos me acompañaron a comprar un mp3 o que vimos una auténtica escena de motochorrismo o todo eso. ¡pero si son las apenas las 2! ¡pero si sólo dormí 4 horas!. recuerdo a vera fogwill hablando del interés en la intensidad que es posible en la vida. hace seis años también hacía este recorrido pero bajo estado de sitio. ¿recordás, vos?.

respeto mayor

horas de sentimientos catástrofe. por momentos me veo el 24, sóla, cenando fideos con manteca y queso y viendo alguna película de mierda o quizás drogándome o algo igual de decadente. pero capaz llegó la hora de real life. y basta de la mesa y la familia y esas mentiras. porque ahora, que en mi cuerpo hacen como veinte grados, todo huele a mentiras. lo único cierto es caminar y ver películas y caminar. (no hay planes de evasión que alcancen). lo demás todo una mierda y vayansé a cagar con sus contá conmigo y con nosotros y así. no hay nada de eso, si ni códigos tenés. no hay comunidad : no hay nada.
y yo me la paso diciendo que hay otros registros, otros parámetros para todo. pero de vos, que se yo, esperaba algo como lo que hubiera hecho yo. y no que me hicieras esto. y no va de vengancita berreta. algo se cortó, sabés. y después no me vengas con cosas lindas. (después no me vengas con nada).
capaz aquel a pesar de sus blablablá y su locurita ordinaria tiene razón y estamos siempre todos solos no importa qué digan. yo quiero un mundo de gestos. lo que sea pero acción. y basta de palabras. después de hoy no quiero escuchar en la puta vida un siempre voy a estar ni nada que quede a diez millas de eso. dije millas.

Dicho esto, es inútil decidir si ha de clasificarse a Zenobia entre las ciudades felices o entre las infelices. No tiene sentido dividir las ciudades en estas dos clases, sino en otras dos: las que a través de los años y las mutaciones siguen dando su forma a los deseos y aquellas en las que los deseos, o logran borrar la ciudad o son borrados por ella.

I.C., 1972

planear/soñar/desear/pedir.

¿Què es hoy la ciudad para nosotros? Creo haber escrito algo como un ùltimo poema de amor a las ciudades, cuando es cada vez màs difìcil vivirlas como ciudades. Tal vez estamos acercàndonos a un momento de crisis de la vida urbana y Las ciudades invisibles son un sueño que nace del corazòn de las ciudades invisibles.

I.C., 1983

no va de balances pero sí de limpieza, de tiro-consulto-guardo, selecciono, diferencio, acomodo, discrimino, recuerdo. acá una pila de cosas para devolver y regalitos que esperan encontrar sus cumpleañeros. y más allá una lista que devendrá en varios mails personalizados: terminaste de leer xxxxx?
porque, sepa usted, cualquier cosa puede escapárseme mas no quién tiene mis libros ya que en la cuarta columna del único inventario que supe tener dice: lo tiene...

hace algunas semanas le pido a un amigo el logo de la revista. me responde que lo obligué, con eso de revisar backup viejo, a una oleada de nostalgia. hace menos días otro amigo regala su escritorio antiguo pero antes revisa los cajones repletos de papeles. parte del pasado encima, de sopetón, porque él ni sospechaba que todo eso estaba almacenado ahí. y ayer yo, en esto de hallarle un espacio a mis nuevos elementos (capricho, capitel, plegadera, escuadra, cola, engrudo y más), decidí desactivar de una buena vez el archivo - nunca del todo sistematizado y por eso mismo inservible - de mi pretendida vocación de periodista. así, vi pasar tapas, notas, editoriales y entrevistas que aglomeraban desde el 11-s pasando por las asambleas barriales y la masacre de avellaneda. 1 cajón liberado. 3 bolsas de consorcio llenas. se las di a la otra cara de la realidad nacional: el cartonero.

si alguna vez termino la carrera de grado soy capaz de hacer el master en filosofía de la cultura si se cursa en la sede migueletes de la unsam. es lo mejor del mundo, confirmado.

tenés que saber que puedo ser un monstruo, también. hoy, por ejemplo, en el noticiero anuncian que una chica murió por comer una hamburguesa y blablablá. ¿vos creés que me dio pena? lo primero que pensé fue: que se joda por comer esas porquerías.
casi como cuando anunciaron que mi ex vecina (pared con pared) estaba muerta hace días, acá al lado. me dije: tengo que escribir. y me eché a reír.

ayer, una chica, en cabrera y medrano, subía al colectivo. su remera decía: todos somos raros.

después del 11-s hoy fue el segundo día que más televisión miré en mi vida. vi la fiesta institucional desde principio y después la escuché.

(es una ilustradora de HR)

las cosas te llevan a un edificio que tiene sum. la única vez que escuchaste hablar de eso se trataba del colegio suizo en la misiones profunda. o sea, en tu estancia temporal palermitana viste hacerse ese edificio sobre gurruxaga. era ahí, nomás. primero pocas personas y un ambiente duro: qué hacés, hace cuánto, hasta cuándo, por qué y vos. doscientas cervezas mediante todos somos otros, todos hablamos todos los idiomas. primero una conversación - de parados - con uno del cotolengo de puán. auf spanisch. hablamos de objetos interesantes. seducción de nerds. pero después con david, johannes y arne, como chanchos. también yenny. no podés creer cómo seguís recibiendo piropos cuando vos tan claro tenés que ya no podés hablar como antes. ah, pensé que eras de allá. cosas así. birra va, birra viene, vamos a fumar afuera?. afuera hay pileta y jardín y uh. ahí vive tomke. o sea. después vamos a buscar las pizzas porque sino tardan una eternidá. las chicas vamos. en polleras, una noche primaveral. una pizzería cualquiera. (¿mi matute?). con pizzeros a la vista, que nos dicen cosas y chistes. nos limitamos a sonreir y pedir que se apuren. de vuelta en ese no lugar. un zoológico encantador. desde dónde consigo lsd a el fernet es la bebida nacional, la única diferente pasando por vivo en la calle posadas y yo vivo en abasto con glamour. de todo. uf. ¿habrá otra oportunidad, otro encuentro?. wer weiss. estamos acá ahora. (¿por qué acá y no aquí?). fluyen las palabras agolpadas en el fondo. /berlin ist das schärfste/. hay más alemanes que argentinos. (lo difícil de empezar una fiesta tan temprano es que muy pronto estás borracho). entre las últimas escenas un gay me da papasfritas en la boca mientras espero a que se me sequen las manos y bebemos cerveza del pico. qué ricura.

entrevista a el director rumano Cristian Mungiu

–¿Cuál fue el punto de partida de 4 meses, 3 semanas, 2 días? ¿El tema del aborto?

–No, en realidad fue el deseo de contar una historia acerca de mi generación. Porque soy parte de una generación bastante especial: nací en 1968 y pertenezco al período del baby boom que hubo en Rumania por aquella época, desde que en 1966 en mi país se prohibieron por ley el aborto y todo tipo de anticonceptivos. La consecuencia fue que –desde 1967 hasta 1972 sobre todo– hubo cantidad de nacimientos. Pero la paradoja es que la mayoría de esta gente, a comienzos de los años ’90, siguió el camino del exilio y me encontré con muchos de ellos en el exterior, cuando empecé a viajar a festivales con mi primera película, Occidente, que trataba precisamente sobre eso, sobre aquellos que habían dejado Rumania por una vida mejor en el mundo desarrollado y no siempre la habían encontrado.

Yo ya conocía esta historia, a través de otra de las mujeres involucradas, pero no había pensado en llevarla al cine hasta que escuché su versión, que me impresionó mucho. Descubrí todas las emociones y frustraciones que había concentradas allí, me di cuenta de todo lo que significaba esa experiencia personal para mi generación y me puse a trabajar en el guión de lo que ahora es 4 meses, 3 semanas, 2 días con la consigna de ser lo más fiel posible a esa historia, sin imponerle cambios en función dramática, porque me parecía que ya estaba todo en el relato original.

–¿El aborto es todavía tema de debate en Rumania?

–No, la verdad es que ahora me di cuenta de que es un tema sensible en muchos otros países, pero ya no lo es en Rumania, donde actualmente nadie lo discute. Como le explicaba, en 1966 en Rumania impusieron una ley prohibiendo el aborto. El efecto fue inmediato: hasta los años setenta las generaciones de niños eran varias veces más numerosas que las generaciones antes del ’66. Ante esta situación, las mujeres pronto comenzaron a acudir al aborto ilegal. Para el fin del comunismo, fuentes confiables indican que más de 500.000 mujeres murieron como resultado de los abortos clandestinos. Eso sin contar las que murieron sin acudir a un hospital y, por lo tanto, no están contabilizadas. En ese contexto, el aborto perdió su connotación moral y se percibió más como un acto de rebelión y resistencia contra el régimen. Después de 1989, una de las primeras medidas de la Rumania libre fue legalizar nuevamente al aborto. La consecuencia fue casi de un millón de abortos en el primer año: el número más grande, por lejos, de cualquier país europeo, sobre todo considerando que la población era de diez millones de mujeres. Aún hoy, el aborto todavía es utilizado como un método anticonceptivo en Rumania, con más de 300.000 casos anuales.

–El régimen de Ceausescu era comunista, pero en el tema del aborto ¿tuvo una influencia la religión católica?

–No, de ninguna manera. Es una confusión habitual, somos ortodoxos pero no católicos. En la decisión de Ceausescu no hubo ninguna motivación religiosa. Fue una medida puramente política y económica: le parecía que así podía desarrollar más y mejor al país. Ceausescu era un megalomaníaco y pensaba que Rumania podía pasar a ser un país de mayor importancia regional si aumentaba la tasa de natalidad y crecía la población. Decidió que nos teníamos que multiplicar para que él pudiera tener más poder sobre una nueva generación de socialistas.

–¿Qué les pasaba a la mujeres si se descubría que se habían practicado un aborto?

–Bueno, un aborto no se podía hacer legalmente, en un hospital, a menos que se tuvieran muy buenas conexiones con el poder. Por supuesto, había gente cercana al poder que no corría riesgos. Pero si no se tenían conexiones, hacía falta que alguien ayudara a la mujer que se quería hacer un aborto, como se ve en la película. Pero en la mayoría de los casos sucedía que terminaban en el hospital, porque alguien tenía que terminar lo que otro había empezado. Y los hospitales tenían instrucción de no atender a la paciente hasta que hubiera declarado antes frente a la policía. Y la policía impedía la intervención de los médicos hasta que la paciente no confesaba el nombre de quién había ayudado en el aborto. Y nadie quería confesar porque las penas eran más duras para quienes ayudaban que para las mujeres que abortaban. Por eso murieron tantas mujeres, porque no querían entregar a sus amigas o familiares o a sus maridos. Y entonces las dejaban desangrar hasta que morían.

completo acá

y agarrate Catalina, que vamos a galopar!

ay, me encantaron las 3 funciones de kamishibai que pude ver. (lástima el desencuentro).

mirá que yo lidié con varias especies: electricistas, pintores, persianeros, pero como éstos no hay. una impunidad total. quedamos 8.30 por sugerencia de él. llegó a las 10. 10.30 se va y me deja sin agua. quedamos para la una. llega a las dos. en la lista de situaciones de stress creo que gana un tercer puesto el plomero.

p. es lo que yo creo que pueden ser las hadas. p. vive trayéndome cosas maravillosas de regalo. porque me ve mal o porque sí. (j. es algo similar, de otra raza, y siempre siempre me llama cuando yo no puedo hablar, pero saber que sabe todo me hace mejor). p. me trajo estos que muestro. son tan pero tan lindos que no los puedo usar, no quiero que se ensucien o arruinen. (típico: compro algo que es perfecto pero es tan cute que no lo puedo regalar. me hago un cuaderno soñado y no lo puedo escribir. me compro un vestido y no lo estreno).

y dice:

me cayó una gota sobre la cabeza y me dio una idea que empieza con c.

(lara lara lalá)

a eso de las nueve de la noche me tomé el 65 por no caminar 8 cuadras. un chico de menos de 30 estaba, aparentemente, por bajar. pero así dos o tres paradas. cuando estoy por bajar le digo: bajás? para no joder al chofer dos veces con el ruido asqueroso ése. sí, dice. bajamos juntos. el empieza a trotar y arroja una botellita plástica de pepsi o similar por detrás del tapiado de una obra en construcción. raro. pero sigue trotando. en la esquina opuesta hay una heladería. la heladería tiene dos pequeños bancos blancos en la vereda. allí una mujer joven con un niño y un bebé en cochecito lo esperan. el cruza de un salto la calle y entre todos se abrazan y llenan de besos.

el mismo que se queja con un Censuran a la música popular!!! ante el borramiento del fragmento movidito, movidito, juntitos los dos, juntitos, etc. , sugiere después:

pero no eran justamente eso los blogs?

que el lunes leas y digas: "qué contenta que estaba el viernes" y luego...

a) te pongas contenta

b) te pongas para la mierda

jojo.

[es un poco lo que venía pensando: si borro todo lo que acá no da, resigno este blog y armo otra cosa].

eso y que después de clase *me salió* decir - automático- algo que escuché en la peli que vi más veces después de Home alone.

- y cómo estás?
- ahora puedo seguir viviendo. antes no se si podía.